quero cantar
na cama, na lua, na chuva (sem clichê)
no palco, na rua,
no bar
ao pé do teu ouvido,
num boteco esquecido
pra quem quiser escutar

cantar apenas
com o divino acompanhamento
de um bom violão, um bom piano
(na pauta, um bom plano pra uma noite perfeita)

cantar dezenas de músicas prediletas
pra beberrões ignorantes ou para uma platéia seleta

cantar pra manter o peito aberto,
aberta a boca, o céu mais perto

cantar me leva à loucura (+)
e não cantar também (-)...

Morreu a véia doida da boca suja que foi fichada como puta na juventude, assim como Fernanda Montenegro e outras mais e mais artistas.
Morreu a figura que fez do palavrão seu hino, e da simplicidade (de alma, porque se for ver os “balangandãs”...) sua lição.
Morreu (mas vive) quem fugiu de casa aos 14 anos (ou 17?) pra fazer aquilo que achava que seria seu melhor; foi dona do seu nariz.
Morreu aquela que achou que, na sua primeira transa, tinha sido furada por um facão.
Aquela que mandou construir o próprio túmulo; uma pirâmide de vidro.
A Dercy me ensinou que “porra” não é palavrão (e disse isso pro Silvio Santos também... o véio caiu das pernas e ficou roxo de vergonha).
Ela me fazia rir não por falar palavrão, mas pela sua espontaneidade.
Tchau, Dercy! Porra, já tava véia, né...